Литературный четверг
Новые писатели - 2022
Архив - 2021
Архив - 2018
Литобъединение
Архив - 2019
Архив
Литературное агентство
| Печать | |
Лариса Шахбазян (г.Санкт-Петербург)
* * * Они сыграли свадьбу в этот день... В июне... В сорок первом... Да, не ново! В то воскресенье опустилась тень, Закрыв крылом страну двадцать второго... Тень от войны... И смятая фата... И «Марш Славянки»... Скорое прощание... Тем ранним утром умерла мечта, А Мендельсон мигрировал в молчание... Медовый месяц длился ночь одну, Но всё же новой жизнью разрешился: Ведь, несмотря на страшную войну, В сорок втором сынок у них родился... На всю планету громко закричал, Оповестив об этом криком звонко... Но вот отец на фронте замолчал... Лишь в день Победы будет похоронка! И в этот день почти седая мать Уйдёт за мужем, в горе обессилев... А сыну их сироткой куковать... ...В войне мы этой всё же победили!
* * * Я быть может расстрою, друзья — Не положено в праздник о грустном. Но есть матери, чьи сыновья Не вернулись... И горькие чувства В этот праздник осадком в душе: Им поздравить хотелось бы тоже, Только некого нынче уже... По погибшим защитникам гложет Бесконечная боль и тоска... Поклониться им в ноги за это! Доля их тяжела и горька, И нелепы любые советы... ... Что бы я не сказала сейчас, В этом ракурсе просто пустое... С Днём Защитника, матери, вас! Для страны Вы отдали святое...
* * * Из всех когда-то нанесённых ран, Что шрамами в душе зарубцевались, До этих дней — болит Афганистан... За пацанов, что там навек остались... Писать об этом раньше не могла. Промчались годы... Память кинолентой Прокручивает, что пережила — От светлых до трагических моментов... И пусть кому-то слово Кандагар Войны той служит символом крылатым, В лицо мне Смерть свой жуткий перегар Дыхнула в годы те Любви утратой! И молодой красивый человек, Жизнь не познав, отдал свою Отчизне... Тех светлых чувств мне не вернуть вовек, А этот стих ему послужит тризной, И всем другим, кого в родимый дом Доставили бесплатно грузом - 200... ...С каким же строки пишутся трудом! Подпишутся тех пацанов невесты...
* * * Новости с утра до самой ночи Начинаются опять с беды... Господи! Ответь мне! Что ты хочешь? Собираешь дань теперь с воды... Сколько можно? "ТУ" не позабыли! Вымирает нищета в стране... Жаль, что не "верхушку" погрузили На кораблик, что теперь — на дне... Мистер Президент! А может, хватит Закрывать на бедствия глаза?! Ваши "гробовые" не оплатят Горя от смертей! Уже нельзя С горестным лицом вещать с экрана... Ваша маска скорби прогнила! На тот свет погибшим очень рано, Но вода их скопом приняла... Теплоход — как братская могила! Водолазам — сутками не спать... Я бы вас насильно присудила Родственникам трупы раздавать И проклятья от народа слушать! Может, не продлили бы свой срок... Что там маски, коль гнилые души... Сколько ждать нам следующий урок???
* * * Господи, прости! Но как же страшно! Видно, плохо на Земле дела, Если у детей ещё вчерашних Вера в жизнь внезапно умерла... Господи, ну что могло случиться, Если детской маленькой душе С жизнью захотелось распроститься? Ты ответь мне, Господи, уже! Как смотреть в глаза мне тем, кто выжил? Матерям других — кто не сумел? Нация политиков бесстыжих, Им не до детей... А наш удел Из петли вытаскивать, спасая, Вены шить, желудки промывать... А Господь блуждает в кущах рая... Видно, Богу нечего сказать! Для самоубийц врата закрыты В дом Твой, Боже... Только не гони Тех, кто равнодушием убиты! Светлыми их души сохрани!
* * * С утра сияло солнце, но к обеду Гроза собой накрыла, зарыдав... На многие вопросы нет ответа... И скорбь нас душит, словно дичь — удав... Скорбит страна... Утраты боль ужасна, И стихли все людские голоса... Что тут сказать? И все слова напрасны, Когда так горько плачут небеса...
* * * Наверно, так нельзя переживать — С полпятого сижу на валидоле... В России можно только доживать, А жить — нельзя! Умрёшь от вечной боли!!! Опять — теракт... Десятки — на тот свет Вне сроков в "Домодедово" взлетели... А как жить тем, кого в том списке нет? Как жить нам, люди, тем, кто уцелели? А список пострадавших в тот момент Как долго ещё будет пополняться? И как же спит российский президент? Неужто убиенные не снятся? Я ненавижу слово "терроризм" — Расписка государства о бессилии... Оно сродни известному — "фашизм", Но ту беду мы всё же победили! Что завтра мы услышим в новостях? Ведь с каждым днём смотреть их всё больнее... Власть сильных крепнет только на костях... И чем их больше — тем та власть сильнее...
* * * Как ужасно, что не можем знать, Где — в метро иль в аэропорту, Смерть свою мы можем повстречать, Иль в своей постели поутру? И смешно, но так охота жить! И никто не хочет умирать! Где со смертью будем вальс кружить? Хорошо, что нам того не знать...
* * * Слёзы детей! Я спокойно смотреть не могу! Всё б отдала за улыбку на лицах детишек! Сколько же боли у девочек и у мальчишек, Коль интернатская жизнь их сгибает в дугу! Словно волчата, озлобившись, смотрят на мир... Вера в добро умерла, не успев зародиться! Нету плеча, за которым могли бы укрыться! Те, кто сильнее — и правят жестокий тот пир! И потому я пугаюсь, им глядя в глаза... Я бы Вселенскою матерью с радостью стала, Если бы кроха рыдать хоть одна перестала... Если бы высохла полностью чья-то слеза!
* * * Сколько их — с израненной душой, Тех, кто жизнь перенести не смог? Словно с ядом страшный порошок Проглотили за один глоток... Скажут — с жира бесятся они... Что не жить? Ведь не война, поди... Только гаснут юности огни... И сердца не бьются в их груди... Каждый выбирает свой уход: Кто — верёвку, кто — таблеток горсть, Кто с высотки "красочный" полёт... Что толкает — боль, обида, злость, Безнадёга или нелюбовь? Поспеша судьбу свою вершить, Воду в ванне вновь окрасит кровь... ...Вы простите, поздно вены шить...
* * * Вот и Карелия кладбищем стала! В списке — последняя из катастроф... Месивом страшным людей разбросало... Сколько сироток осталось и вдов! Жители первыми бросились в пламя: Всех, кого можно, успели спасти, Но большинство — навсегда с небесами... Тем, кто встречал — это горе нести... Власти решают, кто в этом виновен — Техника, люди, погода, туман? Гимном прощальным звон колоколен Словно бы йод для свежайшей из ран... ... А на дороге — венки и букеты... Два километра до Бесовца... В ад или в рай им достались билеты? Нет катастрофам, похоже, конца... |