Наталья НАУМОВА (г. Будапешт, Венгрия)

Дожить до понедельника

Отложу порыв до понедельника,

Чтоб начать великие дела.

Но задумки все у лени в пленниках —

Знать она нас раньше родилась.

С духом соберусь — смету рутину.

Что как ряска затянула дни,

Где тоска стоит зелёной тиной,

Да хандра — не лучше западни...

Решено! Намечен понедельник.

День для всех отложенных начал.

До него дожить — всего неделя!

Лишь бы вновь порыв не подкачал.

Колесо Фортуны

Колесо Фортуны — вот история,

            Вечно норовит скатиться в сторону!

Бесполезно лестью её смазывать,

            Кланяться, упрашивать, указывать...

Госпожа Фортуна переменчива —

            Любит те пути, что не прочерчены.

Выбирает тропы, что ей глянутся.

            Колесо ж её вот-вот развалится

Или упадёт... Какие жалобы?

            Тут помочь Фортуне не мешало бы:

Руку протянуть, из ямы вызволить.

            Подтолкнуть ещё... Быть может — вывезет...

Пересечься с нею — дело случая...

            Сам трудись. И всё тогда получится.

Первоапрельский портрет

Тремя штрихами набросала

Портрет Ваш... Разве не похож!?

Строг абрис и деталей мало.

И так по мне — вполне хорош...

Ваш взгляд с прищуром ироничный,

В усмешке косоватой — рот,

И брови домиком... Привычный

Ушей ловящий разворот...

Космат, как принято сегодня,

Небрит ещё с позавчера...

Но Вы, как раньше — благородны

Хоть без «мошны» и не в чинах...

Узнала Вас почти случайно,

Когда открыло время дверь

В тот мир, когда по Вам скучала.

Вы мне свиданье назначали...

А был, как и теперь, апрель.

Музы

Не решаюсь поэту довериться.

И признаниям в рифму... Заведомо

Ваша Муза — моя соперница,

И по нраву Вам, хоть и ветрена.

Среди ночи без сна является...

Обласкает, нашепчет ямбами.

Утром томная, днём — проказница...

Вам без разницы, что не я была.

Погостив, улетит к маститому

Водрузить веночек на темечко...

Музы издавна независимы

И в симпатиях — переменчивы.

А когда Вам в тоске занеможится,

/Как творить, коли Музой брошенный?

И Пегас в гараже стреноженный,

И по статусу — не положено/

Позовите меня! Не обидчива —

Помогу рифмы складывать в стопочку.

Ничего нет меж нами личного —

Лишь луна на двоих... Без прочего...

Метаморфозы

Вот они — метаморфозы —

Переменчивы, лихи...

Были образами в прозе.

Стали песней на стихи.

Прочерк тонкий по ладони,

Словно тайный код судьбы.

Запись, знак её... Достойный

Жизни, что могла бы быть...

Неустойчивость нирваны,

Пулей прерванный полёт...

Кровь, текущая из раны,

Ставит точку... Переход...

Всё меняется когда-то —

Облик, суть... IQ ума...

А порой и многократно...

Жизнь — такая кутерьма!

Сон разума рождает чудовищ

(офорт Франсиско Гойи «Сон разума рождает чудовищ»)

Мир летит под откос —

                        сам себе строит плаху.

Не игра. Смерть всерьёз.

                        Пир кошмара и страха.

Век неслыханных войн,

                        пут сетей интернета.

Кто чужой, а кто свой —

                        перепутаны меты...

Полыхает Донецк...

                        Бес в безумье кровавом.

Дым и гарь. Вместо лиц —

                        чёрные балаклавы.

Знак — «кресты-пауки»,

                        лес знамён красно-чёрных.

Без гробов и могил

                        счёт на смерть обречённых.

Непокорных казнят

                        те, кто зол и покорен.

И у тех — образа,

                        и у этих — иконы...

Несогласье сторон

                        под присмотром у Бога.

Горе, слёзы и стон

                        у России под боком...

Разговор с палачом —

                        смысла нет! Не поспоришь...

Разум тут не при чём...

                        Спит... Рождая чудовищ...

Не совпадаем

Не совпадаем! Разные пристани.

Прошлое — разно в общей истории.

Взгляды неискренни, мимо да искоса.

Общее доброе — ссорой разбросано.

Кто виноват? Кто пойдёт на попятную?

Путь несогласья камнями усеянный.

Мир оказался кровью запятнанный

И заливают его беды селями...

Ветра попутного ждать не приходится.

Время упущено, связи потеряны...

Но что разрушено, если захочется,

Всё ж исправимо...

                        Было б терпение.

Девятый вал

(фантазия по картине И. Айвазовского)

Фрегат разбит о грани скал.

Противиться стихии тщетно.

Обломок мачты... Люди — «щепки»...

Стеною взмыл девятый вал.

Воды и неба слился цвет...

Табун из волн — слепой, безумный,

Несётся... Гривы пеной бурной...

Надежды нет... Спасенья нет.

Восход, закат ли — рыжий мрак.

Взирает солнце глазом рысьим.

Сквозь соль тумана, моря брызги —

Зависло, как беды маяк...

Одна надежда у людей,

Затерянных в морском просторе —

Обломок мачты, с морем споря,

Не отдаёт людей воде...

Несчастные обречены.

Но не сдаются, ждут спасенья.

Быть может ангелы успеют

Их выхватить из-под волны.

На злобу дня

Непониманье, разночтенье...

И вот уже — вражда!

То «да», то «нет» — как на качелях,

И никогда — да-да...

Все аргументы бесполезны .

Не не́мы, но глухи...

Всё шире неприязни бездна,

Коль петухи лихи.

Так может длиться бесконечно,

Но кто ж их разведёт?

Раскочегарят, дурни, печи

И мир на нет сойдёт...

О воевавших

Трубы прошедшим, воду, огонь...

Многое видевшим и испытавшим,

Звёзды добавит страна на «погон»

Даст по заслугам им, воевавшим.

Им представлялась наградою — жизнь

После сражений, в строю оставаясь,

Каждый наградою той дорожил —

Снова и снова в атаку бросаясь.

Было неведомо, сколько ещё

С вражеской пулей не повстречаться

Им доведётся... В этом расчёт:

В каждом бою чтоб с врагом поквитаться...

Пусть и не жив тот солдат, но другой

Злу отомстил... Враг разбит и повержен.

Наша Победа! С нею — покой.

Но не позволит враг жить безмятежно.

Октября апатия

Октября апатия. Неба цвет — подстать.

Ветер хмари патину в травах распластал.

Сумрак к окнам клеется, да ладошкой — лист.

Тонкий серпик месяца запятой завис...

По земле расчерчена тени веток вязь.

Осень стынью мечена — инеем взялась...

Ранние закаты, грусть — тоска с утра.

Голью перекатною — севера ветра...

Горше глушь молчания да туманов плен.

Догорает в пламени листьев хрупкий тлен.