Литературный четверг
Новые писатели - 2022
Архив - 2021
Архив - 2018
Литобъединение
Архив - 2019
Архив
Литературное агентство
| Печать | |
Галина РАДИНА (г.Калуга) Война – во все века палач!
Война… иными стали жизни звуки: Соловушки не слышно на заре, Свист бойких пуль, как гром раскат орудий, И лишь тоска по мирной той поре.
Война – израненные горем души, Скорбит церковный поминальный звон; Ты оглянись, и боль войны послушай: Мольба, рыдания, и страх, и стон.
Война – пропавшие без вести люди, Безмолвие их подвиги хранит. Война – зачёркнутые чьи-то судьбы, У них в долгу и мрамор, и гранит.
Война – людей ожесточенье, Глубокая печаль, смятенье. Война – погост и детский плач; Война – во все века палач!
Последний привал
Подачка от войны: курю махру; Завалинка; до боли ластится покой, А через час слезу за смерть друзей смахну, Которых унесёт «За Родину!» кровавый бой.
Нет страха, жалости, изнемогает злость; Есть чувство стойкое потери и вины… Покинутый судьбой рояль…бомбёжек гроздь… Прощальный клавиш стон – от музыки войны.
Бежал и шёл, и полз в кромешности смертей; Спасения искал – нет милости в аду! Мелькало в голове, что дома ждут вестей; Надеялся – молитва отведёт беду…
Дыхание давая крошечным росткам, Я сердцем ледяную землю согревал; Свинцовый дождь жарой и холодом плескал – Последний был в застенках жизни мой привал.
Шёл старик
Шёл старик беспомощный, голодный По обочине безжалостной судьбы В тот ноябрь промозглый и холодный, А в глазах ни просьбы, ни мольбы.
Весь в лохмотьях, брошен и потерян. Думал он о ком? Что вспоминал? Сединою времени побелен. Верил ли? Надеялся? Мечтал?
Молодым сержантом в спецразведке Прошагал военные года, Умирал и воскресал нередко, От потерь и голода страдал.
Выжил, праздновал Победу В эшелоне, уходящем на восток; «Милая, дождись меня, приеду», – Но адресата не нашёл листок.
Завершая жизни путь свой длинный, Выпивая горькую до дна, Брёл старик по улице пустынной, А в кармане… Славы ордена…
Горе в горе растворилось
И горе в горе растворилось… Понять? Принять? Всем не дано. Беда с бедою примирилась – Поверить в небыль суждено.
Тридцатые, сороковые – Как от пожарища огни. Недели, годы боевые И Соловков болота, пни.
Какая боль больнее боли? В слезах совсем не разобрать! Иль та, что сплошь залита кровью? Или в душе – зимы печать?
Мы все, как пилигримы ночи, Не знаем – с кем куда брести; Тревога и сомнений клочья! Как утешение найти?
В моей России плачут утренние росы…
Смотрю на деревенских жителей – ЗЕМНЫХ – Которым в облаках не видятся полёты; Во взглядах чистых и до дна души родных – Гостеприимство – без дежурного почёта.
Завалинка как база данных вечерком: Обсудит сериалы, кризис, наводненья; Я наслаждаюсь духом и знакомым говорком, И правдой, обнажённой до презренья.
Чинуши, власть, кинематограф – не в чести – Вердикт единодушный, и без колебаний, И планы, чтоб страну от бедствия спасти, Да кто оценит эту бездну скромных знаний?
Все руки в трещинах от матушки-земли; На лицах отпечаток зноя, тяжкой доли; Крестьян холопами напрасно не клейми: Они – суть истины! Воспеты русским полем!
С закатом разойдутся, чтоб будить зарю… С утра – на пастбище, на дальние покосы… Живу иль нет? Воспоминания храню – В моей России плачут утренние росы.
|