Литературный четверг
Новые писатели - 2022
Архив - 2021
Архив - 2018
Литобъединение
Архив - 2019
Архив
Литературное агентство
| Печать | |
Елизавета ВЕРТИКАЛЬ (г.Воронеж)
Автограф войны Кто победил, кто — голову склонил. Кто-то живой, а кто-то — там… за дверью… Ведь у войны не отобрать чернил И не отнять, не уничтожить перья.
Можно решить, что стоит позабыть… Но эта мысль жестока и дика: Шекспировское «быть или не быть» Обидно для героя-старика…
И словно подпись — братские могилы. На каждую семью легла печать… И как у женщин тех хватало силы Так провожать, так ждать и так встречать?!..
Сейчас и слезы радости так редки, А может, их положено скрывать. Чтоб не читать военные пометки, Достаточно совсем не воевать…
И в память о сердцах — единых, кровных, Пыльных руках, за их последний взмах — Автографы на древах родословных, Дыхание войны на орденах.
Детям войны Войне был ненавистен человек. Не в силах примириться с пораженьем, Последней местью прострелила век: И детство отсекла одним движеньем.
Взрослых людей, не проживших как должно, Положенных с рожденья детских лет В России отыскать совсем не сложно… Сложно понять: за что им этот след?
Но счастливы трудом, как каруселью… Жива семья, и вместе все отныне… Потушенные искорки веселья Не знаменуют детское унынье.
Спасибо тем, кто ждал, пронзая дали, И кто упрямо звонко песни пел… Была война, но мы не нападали! Встать на ноги тогда сам Бог велел.
Война на суше шла. И шла на море. С подводной лодкой вниз идя ко дну, В глаза детей, сплоченных общим горем, Забросила большую глубину…
Прадеду «Я не один такой», — вся жизнь во фразе. И бег от похвалы, отказ от льгот… Ни слова о войне. Ни в коем разе! Не на покой. На труд. Из года в год…
Он стал угрюм, и молчалив, и строг… А до войны был проще и наивней. Вот он ступил на свой родной порог… И не оттаял. Вечный, вечный иней!
Какое равнодушие к себе! И кто бы спрятал все свои медали?!.. И кто смолчал бы слово о судьбе, Занесшей на осколочные дали?!..
Я не застала. Я не знала лично Загадочного, как старинный клад, Солдата, чья судьба — не единична, Что плакал лишь под песню «Шел солдат».
Дедушке Льется письмо безвестного солдата… Вот так — по телефону — о войне. И мирная сегодня вроде дата… Скоро весна, а это — мир вдвойне.
И я молчу, и мне в новинку то, Что плачет дедушка… Бывает все впервые. И бьются, как о горное плато, Такие слезы в дни небоевые.
Можно подумать: «Какой толк, Когда чуть что — больничная палата?» Теперь мне ясно: это его долг — Искать родных безвестного солдата.
И это — дело жизни, не урывки. Невыразимо, как он увлечен! А я все слышу горькие отрывки, А телефон давно уж отключен…
С такой задачей жизнь идет не мимо. К чему стремится он — так близко мне! Пусть слушать то письмо невыносимо, Необходимо думать о войне!
Брату Он знает, что такое «взвод», что значит «рота» Но вновь воспоминанья, как приеду: В пять лет один он вышел за ворота, И — в поле. Через яр. К родному деду.
А деду стоило уйти работать рано, Чтоб вздрогнуть так от голоса, от звука, Увидеть в зернах желтого тумана Бегущую макушку внука.
И после, лежа в травке на лугу, Шептать, вступая в спор с грядущим веком: «Да я его так воспитать могу, Что вырастет военным человеком».
И может ли, болеющий глубоко За память воевавших за свободу, Не думать, что и внук не век под боком И не глядеть в судьбу его, как в воду?..
Не может. Ведь любимый, первый, О ком так долго грезилось, мечталось… Лишь верится, что внук — Отчизне верный, Что все передалось, что не сломалось…
… А будущий военный задержал Прерывистое, частое дыханье… Как полдень жарок! Как день ал! Как скоро долг придет за данью!..
Современникам Я слишком мало думала об этом: Совсем не тем забита голова. Я не знакома с тем весенним светом, Который говорит: «Страна жива».
Другие погибали в войне той, Отстаивали то, что мы — смели. Я тоже не была за той чертой. И я не знаю запаха земли…
А нас в войну — ну мы же разобьемся! Нас в пекло — мы растаем карамелью, Нас прямо — мы в веревки изовьемся, Нас в море — мы знакомы с первой мелью…
Когда-нибудь все каяться рванутся… Но ждать зачем событий роковых? Не лучше ли сейчас не отвернуться, Не отмахнуться от сороковых?
Ведь сердце лишь сильнее пламенеет От мужества, что об руку с бедой… И так приятно слезы солонеют У тех, кто может плакать лишь водой!..
Нам боль не задушить трусливой ленью, Незнающей о муках укоризны… Война проходит через поколенья, Вонзаясь, остается в чьей-то жизни.
|